GOTAS DE POESIA: ALGUNS POEMAS ANTIGOS

ACRÓSTICO BRINCANTE: PJIVM

Pê de poeta porreta, pintoso, e de primorosa poesia.

Jota de José, jornalista de Jequié, Juazeiro e Jeremias.

I de Inácio - Ignácio - ígneo que invade e inebria.

Vê de Vieira, viril, vermelho vibrante, vulcão e ventania.

Mê de Melo, mago, masculino, mulher, musa e mitologia

Eis um poema brincante

Para dessacralizar  a poesia.

Sou humilde principiante

E me chamam Ana Maria.

 

 

RETRATO DE FILHA

Lua Marina,

Minha filha,

Minha lua,

Pedacinho dourado,

Pedacinho azul,

O melhor de mim.


POEMA 22                        

Havia 22 corpos no chão.
No chão, havia 22 homens caídos.
Em Corumbá, 22 cabras morreram de tiro.
No meio da estrada, 22 corpos ficaram estirados.
Naquele dia, 22 trabalhadores sem-terra caíram atirados.
Num único dia, cada lavrador ganhou sete palmos de chão.
Em 154 palmos de terra, 22 homens foram plantados sem compaixão

                                                            

     O SHOW

O cartaz:

O desejo.

O pai:

O dinheiro,

O ingresso.

O dia:

A arrumação,

A ansiedade.

A ida:

O ônibus,

O engarrafamento.

O estádio:

A multidão,

A expectativa.

A música:

A dança,

A vibração.

O fim:

A volta,

O vazio.


UNO


Uma foto:
uma criança,
um menino,
um indiozinho,
um ser.
Você e eu.
Todos nós

POEMA DO MAR

                                Azul,

                           Azul,

                     Grande,

                Enorme,

                   Imenso,

                         Infinito Mar.

                             Verde,

                                 Verde,

                                      Belo,

                                         Liquido,

                                             Manso,

                                                 Misterioso Mar

                                                    Cinza,

                                                  Cinza,

                                                Frio,

                                          Forte,

                                     Salgado,

                                 Violento Mar.

                           Negro

                       Negro,

                    Fundo,

                      Escuro,

                         Profundo

                             Perigoso Mar.

                                     Azul,

                                           Verde,

                                                 Cinza,

                                                      Negro,

                                                           Grande,

                                                                 Belo,

                                                                      Frio,

                                                                          Fundo,

                                                                                Eterno Mar.

                                                                                     Ana Maria Rosa maio de 2009.

CARTA PRA MARIA

Maria, ocê é unha prefessora danada de porreta

e sua prosa incantada me fei pegá a caneta

pra lhi falá de um presente tirado de minha gaveta.

Ele veio de longe

veio lá do velho Adro

viajô seis léguas e meia

e está um pouco amassado.

É unha coisa piquena

qui tarvez nem se note,

mai foi o qui pude trazê

já qui num sô muié de posse.

Cumade, ocê tá cum pressa!

Ôchente, vô acabá a surpresa!

É unha cocha de retaio imendada com distreza

Parecida com ocê qui tamém é unha beleza.

Cada retaio desse é sobra de vistido,

qui podi sê dum istranho ou dum ente quirido.

E cada taquim de pano desse pano colorido

traz cum ele unha história e um carinho repartido.

Quem custurô foi mãinha,

muié ligera e prendada,

qui vai ficá toda prosa

agora qui seu trabaio

vai incantá unha fada.

Amiga Maria, esse cobertô

num é coisa fina não,

porém ele tapa o frio

e tem a cara do sertão.

Ispero que esta lhi incontre

cum saúde junto ao seus

nessa linda Rio de Janero

abençuada pur Deus.

HERIVELTON FIGUEREDO: um artista contemporâneo

Há muitos anos, ouço falar nesse artista feirense e algumas vezes tive a oportunidade de ver uma exposição sua. Eu passava, olhava intrigada e ia embora sem saber o que pensar.

Hoje, por causa desse infinito mundo on line , onde cada um de nós vai deixando uma pegada aqui, outra ali, tenho observado o trabalho desse cara. Continuo inquieta, mas começo a me familiarizar com seus símbolos (ou com aquilo que imagino estar vendo): ossos; pedaços de ferro; seres extraterrestres; fontes; cavernas; estalactites pendendo do teto até o chão ou seriam estalagmites partindo do chão até o teto? Um homem num canto da tela?  Certamente, delicadas libélulas com suas asas transparentes, tão tênues, tão frágeis; as abelhas, pequenas operárias zumbindo onipresentes em seus quadros; às vezes uma rainha fugitiva pousa ali sobre uma superfície transparente, talvez a me lembrar a doçura do mel, ou um vôo rasante em campo florido. Não sei.

Vejo Herivelton como um artista de seu tempo procurando expressar suas visões. Visões que eu tento captar na transparência de suas abelhas e em cada rasgo de luz de seus desenhos.

UMA PEQUENA LAÇADA AZUL: apresentação de uma autora-mirim

Hoje, quero apresentar a vocês, leitores, a primeira história de Camila Figueiredo. Essa menina de nove anos escreve com letra esgarranchada e ortografia ruim. Mas, há em seus escritos, a criatividade e a tessitura que prenunciam o surgimento de uma aprendiz da arte da palavra.

Mila, minha sobrinha neta, possui em seu caderninho espatifado, mais de dez histórias produzidas em pouco mais de uma semana. Li todas elas e, em todas, encontrei – entrelaçados – os fios  mágicos que caracterizam os contos de fadas e, arrematando-os, uma pequena laçada azul onde se percebe que a autora-mirim têm consciência do poder transfigurador da “palavra-arte”.

Por isso escolhi  “O Baú Mágico de Isadora” para apresentá-la; nele, Camila nos revela a descoberta do livro e do poder encantatório das histórias. Isto fica claro, no quarto parágrafo, com a analogia baú-tesouro-livro-mágica.

Assim que li os textos,telefonei para lhe informar que corrigiria a ortografia e publicaria uma história sua em meu blog. Aproveitei para perguntar-lhe como se sentia quando estava escrevendo; a menina do 5º ano, que lê bastante e não vai bem nos estudos, respirou fundo e me respondeu: alegre e feliz.

Eis aí uma boa resposta da pergunta: “Para que serve a Literatura?”

Serve, entre outras coisas, para nos trazer alegria e felicidade>

O  BAÚ MÁGICO DE ISADORA

Isadora era uma menina muito sapeca e divertida. Um dia, encontrou uma senhora idosa e cansada carregando um baú. Então, a menina ofereceu:

- Quer um pedaço de pão, minha senhora?

- Obrigada, criança. Tome esse baú e fique com ele.

Ela agradeceu e foi para casa arrastando o baú. Abriu e encontrou um monte de livros. Pegou um, entrou no baú e começou a ler. O livro abriu a porta para um mundo mágico. Na verdade, aquela senhora era a fada dos livros! Isadora, naquele Natal, ganhou do Papai Noel um livro com 366 histórias. Ela leu, no baú, por 366 dias. E como a menina amou esses dias!

Essa é a história de Isadora e de seu baú mágico. Aguardem as próximas histórias.

               

                                                       Camila Figueiredo (28-11-2011)

TICA E NICK: O RAP DA GATINHA

                                              (A tia Rita que amava os filhos, os gatos e as sobrinhas)

Numa noite enluarada de cantoria e serenata,

Nick encontrou Tica, uma tremenda de uma gata.

Pois é, que lindo!

Os dois iniciaram um namoro apaixonado,

E, daí a alguns meses, apareceu o resultado.

Pois é, que azar!

A bela Tica engravidou e ficou muito pesadona,

 E Nick, o salafrário, arranjou outra bonitona.

Pois é, que malandro!

Quando os gatinhos nasceram, a mãe ficou sozinha,

Pois o pai, quando vinha, só fazia uma visitinha.

Pois é, que irresponsável!

Tica, muito braba, decidiu resolver aquele caso,

Não ia perder seu gato e ficar sem namorado.

Pois é, que esperta!

A gatíssima se enfeitou, foi atrás do bonitão

E, se esgueirando de mansinho, foi entrando na mansão.

Pois é, que coragem!

O bicho farejou o perigo e se escondeu embaixo da escada,

Pois se alguém visse a pedura, ela levaria umas vassouradas.

Pois é, que ordinário, meu!

Tica achou o gato no tapete embaixo da cama,

Ele estava nervosinho e alegou medo da dona.

Pois é, que covardão!

Nick acalmou a gata, prometeu fidelidade e jurou amor eterno;

Iria morar com ela, assumir a filharada e virar um gato sério.

Pois é, que responsa!

Tica ficou em casa esperando até perder a paciência;

Um dia, pegou os filhos e foi resolver a tal pendência.

Pois é, que tigresa!

Deixou os pequenos no jardim, escondidos num cantinho,

Mas a dona da casa os achou e se derreteu pelos bichinhos.

Pois é, que sorte!

A gatona, muito esperta, se instalou com a filharada;

Arrancou o malandro do quarto, já com pose de casada.

Pois é, que danada!

O bichão, sem argumentos, evitou o diz que diz;

Assumiu sua ninhada e tratou de ser feliz.

Pois é, felizes para sempre!

Agora a gatarada, vive junta na mansão,

E assim termina a história e também a confusão.

Pois é, felizes para sempre.

                                                  Ana Maria Rosa em 2007

Comentário de Leitura: Uma dose de cafeína

  Conheci o autor Victor Mascarenhas na Flica (Feira Literária Internacional de Cachoeira): espirituoso, irônico, debochado... Sua mesa (um bate papo escrachado com Reinaldo Moraes sobre as histórias de ambos) foi a mais divertida. Comprei o livro CAFEÍNA e li todos os contos num fôlego só. Quando gosto de um livro, faço isso: devoro e, depois, fico ruminando... Faz quase um mês que reli as histórias, e certos personagens ainda rondam à minha volta: o homem que passa a noite num táxi, a rodar sem destino; o garçom, desesperado, preso no circuito fechado de sua vidinha; o gordo e perverso leão-marinho que não recebe compaixão (do autor ou da leitora) nem mesmo à beira da morte; o porteiro temente a Deus que resolve ir para o inferno num vôo de vinte e sete segundos. Relembro, especialmente, as três personagens femininas: a puta, retratada com humor sarcástico, “dando ao negão” em troca de um cafezinho; Rita, a ascensorista, cujo universo resume-se ao elevador; e Celeste, a pobre velha, um zumbi vagando num mundo de não-lembranças. Essas duas últimas mulheres – destroçadas pela solidão – são seguidas pela lanterna de Victor com luminosidade suave e, talvez por isso, emergem do livro de forma mais comovente.

Os personagens eleitos por Victor, assim como sua escrita ágil e cortante ,me fazem lembrar dois autores em especial: Rubem Fonseca e Dalton Trevisan. Se você costuma ler as histórias do “Vampiro de Curitiba” e do “Ex-policial-escritor”, já está um pouco preparado para adentrar o território dos “zumbis” do baiano Victor Mascarenhas, o cara que “sabe derramar sal na ferida das vidas vazias” como disse Fausto Fawcett no prefácio de Cafeína.

Estandarte vermelho: um convite de leitura

Convido você a adentrar o território selvagem da poesia de José Inácio Vieira de Melo. Mas, vá preparado, companheiro, porque é o próprio poeta quem diz assim: “Minhas palavras ardem a forjar/ estas flores que canto por prazer/ e que dão febre e fazem delirar.” Pensemos assim: antes de abrir as primeiras páginas ou ouvir os primeiros versos, você será um rio calmo e de pequena correnteza. De repente, escuta um estrondo: é a poesia de JIVM irrompendo rio abaixo. Como uma cabeça d’água, ela vem rolando pedras, arrancando cercas, algarobeiras e mandacarus. É o Centauro Escarlate trazendo mulheres, e sereias, e éguas, e rosas, e pássaros, e bois, e cavalos... e vaqueiros. Quando tudo passar, espere que as águas assentarão, mas você estará diferente, como se ainda corresse pelo Sertão e, ao mesmo tempo, se avizinhasse das terras do oriente, enquanto  escuta um aboio ou um cântico longínquos.

Uma crônica e meu comentario de leitura

CONGO

Tua alma, minha amiga, é como a Bélgica suavizada de canais, mas a minha é como o Congo violentado, duma liberdade malnascida. Miséria  misteriosa de meu sangue,  suor negro de minha morte, martírio milenar de minh’alma, meu amor. A Bélgica é como a tua alma suave. O Congo é tumulto impenetrável, floresta de lama, felino ferido. Estou ao Norte, ao Sul, a Leste, a Oeste, crucificado em províncias paralíticas, em subúrbios de barro, onde se arrastam bestas mal abatidas, mulambos de Lisala, senzalas de Lusambo, Usumbara profunda com seu zabumba fúnebre, Inongo, Malonga – minha’alma. Mas a tua é suave de canais. Um crime se articula na aldeia petrificada, um guerreiro de lança percorre o vale ardente. Mas em tua alma, minha amiga, há um príncipe melancólico pendido para o crepúsculo. No Congo, violência, vingança, o ídolo vestuto que se estraçalha, o pântano de sangue, o voo do corvo, o rio da raiva, a garra do belga, a madrugada de carvão, a cova de Cristo, a luz de Lumumba. Na Bélgica, a suavidade dos canais, meu amor.

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Paulo Mendes Campos em O amor acaba – crônicas líricas e existenciais.

Quero partilhar com vocês um relato de leitura que escrevi em 2007 quando fazia um curso de três dias sobre crônica. No segundo dia, folheei o livro de referência até o final e lá estava ela - a crônica de Paulo Mendes Campos,  - me esperando: CONGO.  Estranho nome... Entrei de coração aberto em seu território selvagem. Sua poesia "me pegou de jeito".  Li num fôlego só. Fiquei meio zonza. Tive um sentimento de estranheza e beleza. Meu coração batia forte tum-tum, tum-tum... O tempo inteiro uma parte de mim perguntava o que estaria acontecendo. Reli, falando baixinho aqueles "mês"... depois os "ans", "ons" e "uns"... Esses sons me pareciam um mantra. Ou seriam tambores? Batiam ali no texto? Ou seria na selva? “A garra do belga” me deu nova pista: o Congo fora colônia belga! Li outra vez. Minha parte que pergunta calou-se. Senti-me levada para uma selva escura e verdejante. Havia gorilas, guerreiros negros, sangue e lama... Vi também muitos homens loiros atirando com armas de fogo. Lá longe - separada pelo mar - uma terra recortada por canais. E ali estava ela: a mulher suave...

Busquei a análise do texto, ávida para testar minhas suposições. Outras surgiam. Então, eu, leitora mais preparada, observei as metáforas, as aliterações, os contrastes, a rede de significados... os sons surdos de tantos "vês" no final do texto.

Encerramos aquela aula com uma leitura dramatizada: eu - o Congo - fiz a voz fúnebre da zabumba; e a colega loirinha - a Bélgica - fez a voz suave dos canais... Só nos faltou um tambor...

Olha, se ao ler o texto, a poesia também "te pegar de jeito", sei que você compreenderá meu fascínio total por ele. Se ela não te pegar, é porque uma certa porta está fechada, e você - por alguma razão - não escutou o batuque dos tambores...

* Hoje, ao reler o texto, achei que a palavra CONGO reproduz duas batidas de tambor: CON-GO...CON-GO...